Con el paso del tiempo vamos cayendo en la cuenta que nos van faltando o sobrando (nunca se sabe) las palabras, los argumentos, las respuestas… No por no tenerlas, sino porque seguramente ya no interesan, ya han dejado de importar. El paso del tiempo nos va relegando a rincones donde, desde la oscuridad y el silencio, si supiéramos, podríamos empezar a vivir una vida junto a nosotros llena de amor y disculpas.

Amor y disculpas por habernos convertido en nuestro más feroz verdugo. Por haber consentido, algunas veces por miedo, otras por indiferencia, la mayoría por ignorancia, ser los principales actores de una obra de teatro donde la miseria, el dolor, la violencia y la injusticia fueron el gran argumento; fuimos los principales actores en ese inmenso teatro sin darnos cuenta que no había público que nos aplaudiera, que no fuimos capaces de arrancar una sola sonrisa, que todo lo que hablábamos fueron palabras inventadas por otros, otros a los que, curiosamente, no les gustaba el teatro.

Por haber consentido ser testigos mudos, de llantos, de manos extendidas; de miradas cargadas de ¿porqués?; de cuerpos abandonados a las más duras situaciones (las de la indiferencia). Por haber girado nuestras miradas a vergeles y paraísos sin darnos cuenta que allí podía haber cabido otro más. Por haber llenado platos de comida sin preguntar al final ¿falta alguien? Por no sujetar la mano que pega, por no tapar la boca que escupe…

Por haber guardado silencio ante las voces y gritos de los que solo eso sabían hacer; y por haber gritado a los que amaban los silencios y hablaban con el alma…

Nosotros, que somos viajeros con billete de vuelta, que en nuestros bolsillos apenas caben nuestras manos; nosotros que hasta para llorar hemos pedido permiso; nosotros que para amar tuvimos que engañar, y por saber engañar nos olvidamos de amar. Nosotros que ocupamos dos sitios en el tren de la vida sin saber que para ese largo viaje fue el dueño de aquél viejo tren quien, apiadándose, nos lo prestó. Nosotros, que ciegos creímos ver maravillosas puestas de sol, sin darnos apenas cuenta que aquellas maravillosas puestas de sol, eran auténticos retratos pero que jamás reconocimos como nuestros simplemente porque nos hablaban con otro idioma. Nosotros que llegamos con lágrimas y nos marchamos dejándolas en los ojos de los demás. Nosotros que buscamos y buscamos sin dejarnos encontrar; que exigimos sin reparar en todas las voces que desde todos los mundos (nosotros parecemos conocer solo el nuestro) claman toda la justicia que falta en nuestra exigencia. Nosotros, que al entrar en la noche, contamos todo lo ganado, sin oír el murmullo de quien en esa misma noche no cuenta sino canta la más triste de las canciones, en la esperanza que sus dioses, clementes, con sus finos mantos de oro y púrpura cubran aquellos míseros cuerpos desnudos y expoliados.

Nosotros no tenemos oídos para escuchar, solo han sido usados para oír, y de lo oído casi todo lo hemos rechazado.

Ahora, como aquél payaso que creía saber el mejor chiste del mundo, y se dio cuenta que no tenia publico a quien contarlo.

Como el más afamado de los pintores que, al final de sus días, descubrió desolado que jamás había sido capaz de pintar un cuadro que, aunque fuera el más feo de todos, fuera suyo.

O como el más grande escritor de todos los escritores que, a través de su ventana, entre sueños, acariciando sus últimos instantes, observó casi sin aliento como sus lectores, entre gritos que no lograba oír aunque si sentir, mostraban todos sus libros con las paginas en blanco…. Páginas en blanco porque jamás fueron escritas con el corazón.

Ya sé que tú no hiciste nada de eso, seguramente yo tampoco, por eso, porque quiero que nuestro libro no lleve páginas en blanco; porque quiero que a nuestro vergel lleguen todos; porque no quiero que pasemos las noches contando sino cantando, por eso y por todo lo demás queridos amigos, os propongo una cosa, solo una: que este año de 1950 sea el primero de nuestro “Gran compromiso” Que cuando seamos ancianos, allá por el año 2008, aquellos que lo vivan, recuerden este compromiso que nació de estas letras, y ellos, testigos directos, puedan, al menos, esbozar la sonrisa de todos, también la sonrisa tuya y la mía. Al menos los que lo consigan, habrán luchado por poner letras del corazón en el libro del hombre.

Contemplando una puesta de sol, la imaginación, desbordada, como sin dueño, recorre los vericuetos más íntimos de nuestro Yo. Una parte de nosotros, agradecida, acaso por recibir una respuesta que no fue pedida, siente esa tan familiar paz que sin saber donde nace, nos llega como bálsamo aliviando nuestra carga. Son momentos especiales, casi únicos, momentos en los que nos dejamos llevar saboreando con el “otro paladar” una plácida sensación de bienestar. Momentos para vivir en soledad, (cuando se viven en compañía, también maravillosos, se confunden con los del Tu que a veces, poco tienen que ver con los del YO), en aquella que nos queda cuando todos han marchado, o cuando ya nos han olvidado. Momentos bellos que también pueden venir cubiertos de negros y fríos recuerdos. Los recuerdos, me dirás, no tienen color ni tampoco calor. Sabes que los recuerdos son la forma con que nuestro corazón canta nuestras más intimas baladas, aquellas que jamás fueron oídas; unas muy tristes que nos hablan de amor y desamor, de despedidas; otras que dejaron en nuestra piel heridas profundas que tardaron años en curar.

Los atardeceres bellos, (¿los hay no bellos? – Preguntarás-, Si, son los que no vemos, todos los que nos perdemos) nos anuncian despedidas, también regresos.

Los atardeceres se llevan parte de nosotros, seguramente la más bonita, la más querida, aquella que nos ha colmado de dicha. Quizá por ello, ese bello atardecer, roba todas nuestras miradas, más aún, creemos que en su incipiente oscuridad, un poco de nosotros, en ella desaparecerá. Nos aferramos al día y, contemplando ese atardecer, comprendemos lo poco que duró la dicha vivida. Ese atardecer es bello pero lo sentimos frío; frío porque con él pareciera helarse nuestro corazón.

Al final, cuando ese bello atardecer “muere” para siempre, sin palabras, con los últimos rayos de aquél sol grabado en nuestras retinas, recobramos el aliento y, conformándonos, giramos la cabeza. Pronto, ese mismo silencio y ese mismo color negro que nos dejó en su despedida aquél bello atardecer, da paso a la noche. Ella, colmada de estrellas, entra despacio luciendo esplendida. Es entonces cuando empezamos a comprender la fascinante belleza de aquél atardecer, un atardecer que no “murió”, solo fue en busca de la Noche para hablarle de nosotros, y esta, en su regazo, nos trae millones de besos y caricias que, vestidas de estrellas, inundan nuestro corazón.

Aquél bello Atardecer, que no murió, que solo fue en busca de la Noche vestida de Estrellas; ahora regresa, joven, lleno de color. Con aires y fragancias de rocío, que nos inventan tímidas auroras, tocadas de cálidos y suaves tonos anaranjados, invitándonos a pasar y descubrir nuestro nuevo día. Un nuevo día que nace vacío, porque espera que, lleno de nosotros, inventar un BELLO ATARDECER.

Cogidos y cosidos de las manos, explorando caminos hasta ahora desconocidos. Sensaciones que nos hacen vibrar, sensaciones maravillosas, increíbles, mágicas, donde casi nada importa y lo que importa sólo es entendido por los amantes. Amantes locos, ciegos, que, haciéndose uno, inventan, todos sus días, envueltos en millones de colores,

Sintiéndose dueños de otros corazones, desconocidos, los suyos, prestan la voz para que sean aquellos los que hablen, haciendo realidad la dicha de amar y ser amados.

Historias de amor. Bellas historias de amor, donde dos cuerpos, abrazados, encontrados, cómplices de silencios, uniendo pasados y presentes, inician desde su hoy desbocado, la búsqueda de su futuro.

Historias de amor que nacen antes de la mirada, del roce. Que se nos descubren íntimas y nos llaman, y nos llevan a mundos asombrosos y fascinantes donde un simple beso, una simple caricia se convierte en la mayor emoción jamás imaginada. Historias de amor deseadas, ansiadas; momentos que se convierten en infinitos, donde voluntariamente nos permitimos sentir que no nos conocemos. Historias donde el tú y el yo, dejan paso al nosotros; donde el nosotros, toma un poco de cielo, y desde allí se descubren nuevos mundos con nuevos cielos.

Historias de amor; tristes unas, alegres otras. Las unas, las tristes, porque acabaron aún sin comenzar, porque se vivieron sin sentir, o se sintieron sin vivir. Tristes porque con el corazón tan lleno de amor, jamás tuvo la ocasión, pobre de él, de poderlo expresar. Tristes porque esa historia de amor que quiso, no pudo. Y tristes porque cuando se ama se sufre, y se sufre porque, seguramente, será mucho lo que queremos y poco lo que podemos; porque queremos con el corazón pero solo podemos con la cabeza.

Y alegres, si historias de amor alegres. Pero estás poco tienen que ver con los enamorados, quizá por ello sean menos importantes. Para los enamorados no es alegría, es mucho más, infinitamente más; para esos enamorados su amor es vida y muerte, es principio y final, es aquí y ahora. Para ellos, su historia de amor es lo que, mañana, cuando uno falte, en las frías y solitarias noches, buscando la luna a través de la ventana, oirá del otro. Las alegrías de las historias de amor, solo corresponden a los que, estamos fuera, o lejos. Es la misma alegría sentida a ver una bella flor regada tras recibir el fino roció del alba, o la sentida al dar un paseo en soledad tras la tormenta. Es la alegría que siente el que sueña y espera.

Amores en blanco y negro, cuantas sensaciones calladas. Cuantos mudos “te quiero”, cuantos deseos de todo y de nada, junto/mezclado. Cuantas noches mirando la luna, cómplices, riéndonos con ella. Cuantos proyectos, cuantas ilusiones… cuanto amor, aunque fuera en blanco y negro.

Tanto amor…

¿Dónde quedaron aquellos amores en blanco y negro? Algunos murieron con la explicación, o quizá por ella. Otros se convirtieron en preciosos adornos de viejas paredes.

El tuyo, no se acabo, se transformó. Ahora es un gran amor. Un gran amor que supo aceptar que todo, los besos explicados, las caricias robadas, los corazones pintados en las paredes…todo, es lo que iba dando color a nuestras vidas. Es lo que iba llenando el corazón y vaciando la palabra. Es lo que le dice sin decir un alma al del ser amado, caminemos juntos, inventemos cada día, y, así, unidos, descubramos en nuestra última pared que nuestro corazón, aquél que un día nos explicamos, sigue ahí, partido, si, pero en Color.

Ahora me dicen que has marchado, que será de ti…que será de mí.

Ahora que me habías enseñado que la vida es bella cuando se ama;

Ahora que juntos éramos capaces de contar todas las estrellas;

Ahora que la vida, caprichosa y juguetona, ponía ante nosotros un mundo, nuestro mundo, para vivirlo.

Ahora cuando mis miedos y temores, derrotados, solo formaban parte de mi pasado, que no de mi presente; ellos no cabían junto a ti. Tampoco de mi futuro, tú ya habías entrado y, sin quererlo, eras parte de él. Contigo decidí construir mi templo, templo de sonrisas y caricias todas para ti.

Nuestro hogar, ese que cada mañana nos abría todas las ventanas para bendecir el nuevo día.

Ahora que dicen te has marchado, que será de ti… que será de mí.

Tanto nos quedó por decir, tanto por soñar, tanto por llorar, tanto por amar, tanto…

Me dicen que no marchas solo, que junto a ti, pegados a ti, caminan muchos más. Eso me consuela. Un viaje rodeado de personas como tu, personas que amaron y fueron amadas, hombres, niños, mujeres, jóvenes y viejos… todos juntos, unidos. A todos sorprendió el reloj del tiempo, el que nos indica que nuestro pasar toca su fin, o su principio, que nunca se sabe. A vosotros, a los que marcháis de la mano de mi amad@, cuidarl@, arroparlo las noches de frío.

Cuando nacisteis, llantos sonoros anunciaban vuestra llegada; ellos eran el motivo de nuestras sonrisas. Ahora que marcháis, vuestras sonrisas por ver todo lo que nosotros solo imaginamos, se convierten en nuestras lágrimas que desbordan ríos de tristezas.

Amargos despertares. Que será de ti… que será de mí.

Algún día yo también partiré, y tu, y aquél… algún día volveremos a juntar nuestras manos de la misma manera que unidos siguen nuestros corazones. Algún día comprenderemos que ellos ya caminan juntos, y nosotros, pobres, todavía mirando para otros lados.

Nos dicen que la vida debe seguir, que nuestro caminar no se debe detener. Nos dicen que otros siguen esperando de nosotros; que seguimos siendo luz para muchos… Si, es posible que todo eso sea cierto. Es posible que la vida nos siga necesitando, y que otros seres, pacientes, esperen nuestros cálidos y amorosos abrazos… Es posible que así sea y por todo eso y mucho más, debamos seguir. Quizá sea el precio a pagar por estar vivos. Pero ahora, ahora déjenme solo un minuto. Déjenme un minuto con mi dolor, que también mi dolor forma parte de mi amor. Déjenme que mi corazón descanse y abra un hueco definitivo donde alojar, para todas las eternidades, lo que tanto amé. Dejen que mis lágrimas recorran mi piel y mis llantos clamen a los cielos infinitos llamando por última vez a todos los que marcharon porque entre todos, camina despacio, quien tanto amó.

Dejen que por última vez, me pregunte, que será de ti… que será de mí.